Trenta grani di sabbia
sulle miei mani, trenta
che scivolano senza
lasciare traccia. Sono
solo passato, che sporca ...
che impolvera. Trenta grani,
sottili, fini, ma fatti di pietra,
che graffia e punge.
Verrà il giorno, in cui
basterà poco tempo, pochi
attimi per farli passare tra
le dita. Forse faranno più
male di quanto non pensi,
ma sarà breve, una lenta
eutanasia, di quel che
non è stato un sogno immortale
